A LAS PUERTAS DEL CASTILLO

La princesa copa echa una mirada lánguida por el ventanuco de la

torre y ve un rastro de sangre en las rampas del foso que rodea

el castillo. Su padre, el Rey Fifa, fijó la fecha del domingo, 11 de

Julio, para decidir cuál de los 24 príncipes aspirantes se casaría

con ella. Durante unas semanas, al pie de la torre principal ha

habido mucho ruido: justas, torneos, enfrentamientos, rudas

proclamas de intenciones, quejas... En realidad, a la mayoria de

los contendientes no les hizo falta enfrentarse de verdad entre

sí para caer fulminados; el dragón del aburrimiento los liquidó

de buenas a primeras con una sola bocanada de fuego. Copa

mira los cadáveres amontonados y piensa: "Que lastima. Tanto

ruido, tanto esfuerzo y la verdad es que ni siquiera recuerdo

los nombres de muchos de ellos. ¿Como era ese de ahí?

¿Esloque? ¿Republica de dónde? ¿Y contra quién luchó aquel

otro? Qué más da. Casi todos han caído sin poder siquiera

acercarse a ella, clavar una mirada en sus carnes, soñar al

menos con poseerla por un segundo. No tuvieron tiempo ni

de decir adiós.

A otros, en cambio, los recuerda muy bien, pero no por su

desempeño en los torneos, sino por el murmullo que se armó

a su llegada. Venían de reinos importantes cargados de rique-

zas, con títulos aristocráticos que a la hora de la verdad

resultaron engañosos: El principe de Francia, tan perfumado

y famoso, pero luego tan chavacano; el de Inglaterra, que

antes de hacer el ridículo dio un poco de miedo; el de Brasil

que se anunciaba como un buen bailarín y resulto ser un

burdo minero. "Que raro piensa la princesa copa, no veo al

barbudo por ninguna parte". Nunca entendió a ese aspirante .

Caminaba entre los demás con algo de soberbia y los miraba co-

mo si ya antes fuera, o hubiera sido, un rey importante. Los re-

taba, con desprecio, con un punto de chulería. "¿Qué te pasa?"

les preguntaba. "¿Estás nervioso?" En algún momento del

torneo, Copa llegó a imaginarse casada con aquel pretendiente

vigoroso y altivo, pero lo acabó descartando por su manera de

chulear a los rivales. "No somos nada-piensa Copa-. Ahí mismo

, detrás del barbas que se lo iba a comer todo, está el alemán

que lo mató". Pero es que también él esta muerto. Entero, si

puede decirse así, honroso y valiente. Ha caído como un caballe-

ro, pero ha caído.

A la princesa le aburren los perdedores. Bosteza, se repasa las

uñas con una mirada indolentes y está a punto de apartarse de

la ventana cuando un ruido inconfundible la saca de sus pensa-

mientos: hay alguien en la herrería, afilando las armas. Hacía

allí dirige Copa su mirada. Vaya son dos jóvenes apuestos.

Serán los supervivientes. Ambos parecen ilesos, casi intactos.

No traen las joyas de los grandes imperios históricos del futbol,

ni sus ricos patrimonios, pero, en contrapartida, parece que ca-

minan ligeros y ágiles. Hay un rubio y un moreno. Ninguno de

los dos es feo. Al contrario, da gusto verlos. Tampoco nos enga-

ñemos, esto no es un concurso de baile, sino un torneo a muerte.

Sabrán batirse en duelo de sangre. Por eso resuenan la piedra

en los filos de sus espadas y no hay que ser muy observador

para darse cuenta de que ambos llevan en la mirada una ambi-

ción letal y el poderoso convencimiento de que la historia los ha

depositado a las puertas del castillo en el momento exacto y con

las fuerzas necesarias. Los ve caminar entre los cadáveres con

la cabeza alta y una buena sonrisa en la cara. También ella

sonríe: ya sabe que, pase lo que pase no va a caer en manos de

un bruto. Ambos sabrán tratarla con cariño. Ya están llamando

a la puerta.

ENRIQUE DE HÉRIZ